Actriz Actress Comédienne
MADRID me regala noches, improvisa mis pasos. Recorridos .
Me descubre calles en un VIAJE constante.
Madrid tiene un CIELO de SUEÑO testigo del devenir trepidante de mi vida.
MADRID me lleva dentro desde que vine para quedarme cuando mi vida aún era un cuento de MONTAÑAS.
Madrid se me clavó en el ALMA cuando decidí que esta ciudad me VIVIRÍA.
……….. Tenía 13 años.
Se me tatuó en el CORAZÓN cuando desembarqué en su REFUGIO.
……….. Tenía 17.
Mitosis de mi ser.
Abro los ojos y somos dos,
genéricamente iguales.
La miro. Me mira.
Me miro.
Quién es el origen?
Somos la misma partida en dos enteras.
Sin mitades.
Clones…
Si arrancas una rama de un Sauce y lo plantas, nace otro Sauce con el mismo ADN. Clones!!
Mi campo de ellos llenos.
De pequeña me inventaba que tenía una hermana gemela. Se llamaba Lluvia. Y me riega, aún hoy me riega.
Sin darme cuenta me broté a mi misma.
Hoy me desperté ciega de colores. Mi acromatopsia particular dejò sòlo hueco para el amarillo. La acromatopsia es una enfermedad congénita que te hace ver todo en blanco y negro, como los tiburones.
Yo soy un pez que vive en el cielo y mis genes son mutantes. Hoy mi filtro es amarillo. Hoy me dan igual todas las flores del mundo, las amapolas, los lirios, las hortensias, las violetas… Todas se apagan tras un solo filtro.
O se encienden…
Segùn se mire.
Segùn se vea.
Mi longitud de onda se limita entre 574 y 582nm. Mi longitud de onda no tiene longitud, es un espectro limitado. Hoy. Tal vez.
Tal vez sòlo hoy.
Hoy me desperté cantando Colplay:
Look at the stars
Look how they shine for you
And everything you do
Yeah they were all yellow…
Voy a ponerme Yellow submarine. Seguiré monocromàtica pero con màs ritmo.
Tal vez me ponga a bailar…
Me miro.
…………………….. Y no me veo.
Me escondo.
…………………….. De mi misma, del otro que dentro de mi encuentro.
Me observo.
…………………….. Yo, mi, mìo, mì… Ego.
…………………………………………………………………… Me aburro…
Me aburro.
…………………….. Prefiero mirar al mundo y su infinito secreto.
Te miro. Te observo. Te veo.
Miro sin ser vista. Premoniciòn de mi historia. Mirar la figura que no me ve porque mi reflejo està en la cara no visible. Problemas de àngulo. Trigonometrìa de la vida. Matemàticas bàsicas en forma de instante atrapado para siempre en mi retina.
La figura y mi reflejo que atrapa voraz lo que ya se escapò por el punto de fuga. La figura recortada, rotunda en su estampa. El océano, abismo sin lìmites.
Yo. Espectadora del presente que ya es pasado.
Aterrizo en París con retraso. Tarde. La noche se me viene encima impregnada de todo el cansancio acumulado entre idas y venidas. El cansancio de la ruta, del camino, de la vida en movimiento. Transportes nocturnos, caras deseosas de llegar, y yo… no sé dónde llegar. Llego siempre a la vez que me voy y en las transiciones a veces siento una soledad ahumada, como una neblina invisible que no se ve pero se huele. Huele a ausencia del olor de hogar. Huele a ese olor que me falta.
Camino con mi maleta; el ruido de las ruedas es la banda sonora de esta película. Al doblar la esquina, sobre la acera se amontonan muebles desechados en una mudanza. Me paro en seco. Silencio.
Las ruedas no giran. La gente no existe en la calle.
Silencio…
Aún hay rastro de la batalla. Mudar, mudarse, mudanza. Cartones, cinta de embalar, algún papel caído. Y encima de todo el montón de restos de vida, una bola disco enorme brilla descascarillada, con bastantes cristalitos perdidos a lo largo la historia. Y aún así brilla. Adivino su esplendor girando en las alturas y siento su soledad estática, parada entre sillas de madera y puertas de armarios.
La miro y ya no sé quién soy yo y quién es la bola. Me veo reflejada en miles de espejitos cuadrados. También me veo en el hueco que dejaron los cristales perdidos, las ausencias, las heridas, las bajas, los daños colaterales… Ya no sé si soy yo o es ella la que mira; ¿quién está detenida y quién gira?
La bola disco parece quieta pero en realidad sigue bailando iluminada por los focos. Atraviesa el tiempo para volver regalar luz y color con el mero hecho de existir. Porque ella es su historia y su historia traspasa este instante de silencio, en la madrugada de una calle Parisina. La sombra de lo que fue es tan hermosa como la luz que la produjo.
Allí me quedé unos minutos indeterminados mirándome a mi misma en ese rincón de escombros. Y ese instante me sigue hablando…
Bajar al andén.
Esperar a que se abran las puertas.
Caminar por el pasillo buscando mi asiento.
Colocar las maletas entre las maletas de otros pasajeros.
Suena el silbato.
Sale el tren…
Y yo me siento afortunada por sentir el traqueteo metálico del gusano de hierro. Llueve. Llueve fuera, sobre un campo que renace de un verde tan deseado. Llueve. Las gotas arañan el paisaje como si miles de uñas acariciaran la ventana para dejar marcas que no duran y al mismo tiempo, siempre siguen ahí.
Nos paramos. Un pueblo, otro pueblo. Paramos en todos los pueblos diría. Este tren hacia tierras extremeñas lento y sin cables, lento y de otro tiempo, se para y se para. Y se estropea. Nos paramos en mitad de los campos de algún lugar indeterminado. La mancha, tal vez. Y llueve.
Señores con destornilladores y piezas cuadradas gritan de un vagón a otro, ofuscados por la discordancia entre el tornillo y el destornillador. Yo escucho sus problemas embebida en ese acento que me recuerda a mi familia. Y pasa el tiempo. 50 minutos pasan. 50 minutos bien invertidos.
Por la megafonía anuncian: «Hemos sufrido un retraso debido un problema técnico que ya está subsanado, así que procedemos a la marcha apropiada»- Yo sonrío y pienso cuál será esa marcha. Nupcial? Bélica? Me río mientras en mis oídos internos, los de mi mente, suena la Marcha Radetzky y delante de mi veo, con mis ojos internos, a mis abuelas sentadas, esas mujeres inteligentes y viajeras que tal vez un poco me hacen quien soy. Y siento que tengo la fortuna de recorrer mares, cielos y tierras para ver paisajes desconocidos o volver a la tierra de la que nazco.
Y el tren, como a cámara lenta, se adentra en Extremadura. Muros kilométricos bordean fincas onduladas. Verdes líquenes, verdes prados. Riachuelos. Y llueve.
Llueve.
Llueve.
Sonrío…
Hasta las figuras más monumentales, por dentro se construyen de formas estrechas y torcidas, de caminos sinuosos y oscuros, de pasadizos y espirales. Y es este laberinto donde pierdes la noción de los espacios y te desorientas… Encuentras la magia de lo único, de las dos caras de la moneda, del placer de la luz y de la sombra.
A ver Mariano. Es que no sé ni por dónde empezar… Porque a estas alturas que un presidente de gobierno, de un país europeo, haga estas declaraciones, me parece de comic de ficción. Y digo Europa, no porque crea que sólo aquí se deberían hacer bien las cosas, si no porque se nos llena la boca con Europa y la sociedad ejemplar de derechos y libertades que construimos y blablabla. Y nos comparamos con el resto del mundo como si fuéramos un referente.
1- Resulta que ahora un presidente no se ve diciendo cuánto debe pagar una empresa a sus trabajadores. Entonces, el salario mínimo? Las indemnizaciones por despido? Los convenios colectivos? Eso no es algo que concierne al gobierno? Está claro que tú, Mariano, piensas así. Y puedo aceptar que la gente piense diferente. Pero no puedo aceptar que el presidente de mi país tenga y exprese públicamente opiniones como esta.
2- Y resulta que España es el país que mejor está haciendo las cosas. Ah sí? En base a qué, Mariano? Porque en estos últimos años, que tal vez sí, las empresas van por buen camino, pero yo he visto como los ciudadanos españoles hemos perdido nuestros DERECHOS; sin embargo ahora que volvemos al «España va bien», no veo que se hayan recuperado. Mariano, cogiste las tijeras y te pusiste a recortar, pero el pegamento, el hilo y la aguja, te los olvidaste. Te los olvidaste? Y yo que estoy con un pié en Francia alucino con el estado medieval en el que se encuentra España en muchos sentidos. Y tampoco es que Francia sea el Dorado de la sociedad perfecta, pero si empiezo a enumerar no hay quien me pare. Mariano, yo sé que tú nos ves como súbditos, sé que muchas veces en mi país la gente reacciona como súbditos, pero somos CIUDADANOS. A ver si te (nos) entra en la cabeza.
3- El punto que más me escuece hoy. Cómo es esto de que no te metes en si el salario de las mujeres debe ser igual que el de los hombres? Y si una empresa decide que el salario de los negros debe ser menor que el de los blancos? -Algo que ya ocurre- O el de los andaluces menor que el de los gallegos? O si una empresa contrata a un secretario en silla de ruedas… le paga menos, no? Porque la mitad de su cuerpo no es funcional. Ah! Mejor aún, si contrata una mujer, negra y en silla de ruedas paga la mitad, de la mitad, de la mitad… 1/8 de sueldo. Perfecto! Y tú cómo te vas a meter en eso? Suficiente tienes con meterte en impuestos de respaldo a las empresas energéticas, con salvar a bancos, autopistas de peaje y empresas, las pobres, que andan justitas en beneficios. Suficiente tienes con ocuparte de cuánto se paga a empresas privadas por la gestión de lo público… Si es que es muy duro ser presidente, Mariano, como para ocuparse de tonterías.
Tú, Mariano, tan constitucional que eres podrías defender el artículo 14; sí , el que habla de esa igualdad «sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social». Pero «no nos metamos en eso». Qué ya la Constitución la sacas tú a relucir cuando lo ves conveniente.
Mariano, me avergüenzas. Pero esto es un claro ejemplo de cómo están las cosas. Así que la próxima vez que penséis que lo del feminismo es algo que ya está superado, que qué pesadas con lo del feminismo, que ya han cambiado las cosas, que no es como antes, que en otros países, por ejemplo africanos, sí, pero que en Europa… Señoras, señores: SI UN PRESIDENTE (DE UN PAÍS EUROPEO) SE PERMITE ESTOS COMENTARIOS SIN DIMITIR: ASÍ ESTÁN LAS COSAS.
Sauce Ena 