En el tren de otro tiempo

Bajar al andén.

Esperar a que se abran las puertas.

Caminar por el pasillo buscando mi asiento.

Colocar las maletas entre las maletas de otros pasajeros.

Suena el silbato.

Sale el tren…

ventana_tren_1

Y yo me siento afortunada por sentir el traqueteo metálico del gusano de hierro. Llueve. Llueve fuera, sobre un campo que renace de un verde tan deseado. Llueve. Las gotas arañan el paisaje como si miles de uñas acariciaran la ventana para dejar marcas que no duran y al mismo tiempo, siempre siguen ahí.

Nos paramos. Un pueblo, otro pueblo. Paramos en todos los pueblos diría. Este tren hacia tierras extremeñas lento y sin cables, lento y de otro tiempo, se para y se para. Y se estropea. Nos paramos en mitad de los campos de algún lugar indeterminado. La mancha, tal vez. Y llueve.

Señores con destornilladores y piezas cuadradas gritan de un vagón a otro, ofuscados por la discordancia entre el tornillo y el destornillador. Yo escucho sus problemas embebida en ese acento que me recuerda a mi familia. Y pasa el tiempo. 50 minutos pasan. 50 minutos bien invertidos.

Por la megafonía anuncian: “Hemos sufrido un retraso debido un problema técnico que ya está subsanado, así que procedemos a la marcha apropiada”- Yo sonrío y pienso cuál será esa marcha. Nupcial? Bélica? Me río mientras en mis oídos internos, los de mi mente, suena la Marcha Radetzky y delante de mi veo, con mis ojos internos, a mis abuelas sentadas, esas mujeres inteligentes y viajeras que tal vez un poco me hacen quien soy. Y siento que tengo la fortuna de recorrer mares, cielos y tierras para ver paisajes desconocidos o volver a la tierra de la que nazco.

Y el tren, como a cámara lenta, se adentra en Extremadura. Muros kilométricos bordean fincas onduladas. Verdes líquenes, verdes prados. Riachuelos. Y llueve.

Llueve.

Llueve.

Sonrío…

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