Detrás de la disquería.

Detrás de una tienda de discos en el centro de Baires hay un club-restaurante de jazz. El salón da a un pulmón de manzana por donde asoman potos y palmeras destempladas. Noche de Julio. Invierno.

Un hombre que por su estatura podría haber sido jugador de baloncesto, por su estampa modelo de Hugo Boss, por su mirada biólogo molecular; cumple sus 70 años subido a un escenario, haciendo lo que mejor sabe hacer. Sus dedos, casi nacidos en un bandoneón, juguetean como renacuajos en una poza de río. Y esas manos de manchas y arrugas se llenan de luz. A su lado un joven contento con remolino en el pelo arranca los sonidos más sensuales a un contrabajo oscuro, profundo. Envolvente. Regala sonrisas dulces. El piano de cola, negro y brillante como una piedra onix, se deshace con las cosquillas que el pianista le hace con facilidad imposible.

Violines y voces suben invitados en este cumpleaños de noche y pentagrama.

Malena canta el tango como ninguna y se pasea entre jazz, valses y tangos atorrantes que el bandoneón hace brillar como reflejos en el mar.

Vino y música… para pasar las malas mañanas, para seguir adelante, para vivir la vida. ¡Es lo que nos queda!

El público mira a los músicos y su vida cambia de ritmo, se convierte en otra cosa. La gente se pone más hermosa cuando escucha música en directo.

Y por momentos la voz de Buenos Aires, su grito más certero y acertado, el sonido de su asfalto, su cielo, sus seres trasnochados, sus almas, sus lágrimas… ¡Qué grande es Piazzolla! ¡Cuánto más ahora, aquí, así…! Sin estar delante, pero estando, siempre.

Besos en clave de sol.

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